Из окна

За картой карта пали биты,
И сочтены ее часы,
Но, шелком палевым прикрыты,
Еще зовут ее красы…

 

И этот призрак пышноризый
Под солнцем вечно молодым
Глядит на горы глины сизой,
Похожей на застывший дым…

 

 

Год написания: без даты

***

Рейтинг: 0 Голосов: 0 669 просмотров

Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!