На его висках уж год серебрится снег.
А в глазах погасли лучики той любви.
Пусть его со мной не было,да и нет.
Я всё чаще и чаще пишу ему эти стихи.
Он конечно их рвёт,выбрасываетв в ведро.
Иногда смеётся мол:,,Дурочка,ты о чём?
О какой любви?Тебе 19 лет.
Это всё не любовь,она здесь совсем ни при чём,,
Ему скоро сорок,он многое пережил.
А я только то,что он мне сказал при встрече.
Было больно,своими словами он просто убил.
Да и время знаете как то совсем не лечит.
Он не пьёт,не курит,работает до поздна.
Идеальный муж,отец и вообще мужчина.
Я ему не пара,как видите не ровня.
И не быть нам вместе,здесь на то не одна причина.
,,Я люблю тебя!,,он услышит моих три не смелых слова.
И вздохнёт опять,мол:,,Ну,девочка,перестань,,
Он считает меня больной,не совсем здоровой.
И не верит,что вправду диагноз мой-это ЛЮБОВЬ.
На его лице вырисовываются морщины.
Он всё чаще болеет и возраст берёт своё.
Но я знаю,что в этом мире нет лучше мужчины.
И все эти стихи пишу я лишь для него одного.
Помочь сайту
Поздравления
