ГлавнаяПрозаМалые формыМиниатюры → Анатомия боли

Анатомия боли

3 марта 2015 - Котя Ионова
article274948.jpg

Твоя душа затравлена болью. Эта черная метка застыла в ее сердце, только мама подумала об аборте. Только подумала - а ты уже обречен. Эта рана будет зиять кроваво-черной дырой в груди всегда и не затянется вплоть до смерти, которая будет счастливым прибавлением, вожделенной свободой. Да, ты родишься и будешь жить - врач не позволит маме сделать аборт - будешь жить с постоянной болью и так привыкнешь к этому ощущению, что будет казаться: боли не существует вообще.
 То была первая иллюзия в твоей жизни, и ты прикрывался ею, будто щитом, просто жил, как все, а еще пытался быть хорошим, лучшим для родителей, а потом для всех остальных, и были моменты, когда это почти удавалось.
 Раскрошился щит, и клеймо, поставленное еще в утробе матери, раскрыла пасть, и душа содрогнулась от крика собственного сердца. А ты рыдал без слез, и они лились реками внутрь, въедаясь солеными следами. О, сколько было тех горько-соленых рек и ручейков! Они слились в единое мертвое озеро, на берегу которого стоял потрескавшийся соляной столб - твоя душа.
 Предполагал чему-то научиться, но упрямо строил свой мир иллюзий, жил в тумане заблуждения, охотно верил, безоговорочно любил... и тебя убивали: время медленно, с наслаждением, то сжимая сердце в кулаке, то отпуская на минутку, чтобы продлить агонию; время хладнокровно, почти равнодушно, быстро - одним словом или наоборот - медленным ядом молчания.
 Жестокие те, кого мы любим. Они - самые палачи. Поверишь кому-то, продемонстрируешь высшее проявление любви - и ты смертник. Сам дал в руки нож, сам наставил его к горлу. И счастлив тот, кого ранят открыто. Чаще же бьют в спину. Тогда падаешь на колени, и уже не в силах подняться. Чем сильнее любишь, чем больше отдаешься этому чувству и близким людям, тем больших страданий приносит нам любовь. Сто раз по сто, пока не поймешь, почувствуешь боль всего сущего от неба до земли.
 Смерть не спешит к тебе. Каждый раз встаешь, кусая губы, сдерживая стон, пряча раны.  Схватывал на нить дыры, латал душу наспех, присыпал пеплом сгоревших надежд. А любовь... Парадокс, но она еще дышала под завалами разрушенных иллюзий, и у тебя не поднялась рука добить ее. Потому что она хотела жить. А ты?
 Ты дальше шел по дороге потерь. Почему-то те, кто пишут, как здорово любить, молчат о том, что с тобой будет, когда потеряешь того, кого любишь.
 Если полюбишь, то будешь жить в постоянном страхе, что этот человек (или люди) исчезнет из твоей жизни; без любви жизнь лишена смысла. Где золотая середина? Говорят, что не найдешь, как не потеряешь. И ты можешь тысячу раз убеждать себя в том, что все к лучшему, что кто-то приходит, кто-то уходит из нашей жизни, что надо двигаться дальше, радоваться, что имел такое счастье знать его (ее, их). И обязательно будут другие, и забудешь, как страдал от разлуки. А если ты не хочешь находить кого-то или что-то еще? Тебе дорог ЭТОТ человек и все, что связано с ней!
 И не забыть ту ночь, когда просидел в кресле, не утирая слез, которые текли и текли без остановки, а потом взрывными аккордами прорывались долго сдерживаемые рыдания. Черпал кружкой свое горе из колодца отчаяния, пил, ни с кем не делясь, разливал, и оно плескалось за пазуху, пропитывая до костей. А потом и слезы кончились. Сухие красные глаза равнодушно смотрели куда-то в прошлое, в котором еще вчера улыбался, невольно вспомнив, а отныне оно будет приносить лишь печаль, лишь боль.
 Ты обманываешь тех, кто пытается подбодрить тебя, с умным видом и полуулыбкой утверждаешь, что все понимаешь и принимаешь - действительно, не бриться же наголо и бежать в лес. Можешь даже себя обманывать теми философско-ироничными штуками. Но тебе не хватает мудрости и смирения, чтобы принять эту роковую закономерность. Ты - сплошной оголенный нерв, и неизмерима печаль пилит смычком твои жилы.
 Ты боль - инфицировал еще до рождения. Этот вирус занесен через то проклятое клеймо, которое щемит, жжет, рвет душу на куски всю жизнь. Он коварен и не проявляет себя некоторое время. Множество пузырьков этого вируса затаились в организме в ожидании подходящего момента. Это может быть музыка, детский плач, чей-то взгляд, запах летнего вечера или сон - что угодно. Мгновенно возникают ассоциации, воспоминания, всплывают чувства, которые, ты думал, давно отжили свое. И тогда пузырьки начинают хаотично двигаться и выпускают остряки, которые изнутри разрезают вены, лопаются, источая густую горечь, и волна не крови - концентрированной боли заполняет тебя до края, накрывает с головой, и ты захлебываешься им. Это может произойти где и когда угодно и длиться от тысяча километровой секунды до бесконечности.
 Нельзя выработать иммунитет к этому вирусу, не существует ни вакцины, ни таблеток против него. Никто не поможет. Должен терпеть, сопротивляться, бороться.
 Лишь опий иллюзий на некоторое время приносят облегчение и забвение, и ты закутываешься в это белое марево, как в одеяло, и уже не отличаешь реальность от призрачности. Временная утеха, опасные лекарства. Когда приходит прозрение неизбежно, лезешь на стены, срываешься на волчий вой, бьешься в судорогах, в конце концов стихаешь, обездвижен, и тихое дыхание словно в последний раз холодит губы. Смыкаются веки. Там, в вакууме пустоты, боль отступает.
 Пройдет немало времени, прежде чем ты поймешь, что, видимо, в этих муках есть какая-то Великая Идея, которую нельзя постичь умом. Если так, то есть смысл жить. А жить - значит любить. Каждый удар сердца отдавать своей любви, не жалея последней капли крови для тех, кто рядом сейчас и тех, разлуку с кем будто переживал кончину Вселенной. А боль? Она была, есть и всегда будет. Каждый человек носит в себе этот вирус. Так надо для поддержания порядка вещей в мире. Поэтому и лекарств нет, но есть несколько сильнее от всяких таблеток и микстур - вера...
 И внутренний голос напомнит, что ты родился вопреки желанию матери, но по воле Всевышнего. Должен цепляться за соломинку веры, чтобы обрести мудрость, гармонию и достойно нести свой крест. Должен найти в себе мужество и разбить зазеркальный мир иллюзий навсегда. Никто не обещал, что будет легко. Но только так сможешь приручить свою боль, воспарить над ним и даже брать из него силу.
 Это будет потом, а пока на часах час ночи, и сегодня уже завтра. И ты больше не плачешь…
 25.10.2014г
 

© Copyright: Котя Ионова, 2015

Регистрационный номер №0274948

от 3 марта 2015

[Скрыть] Регистрационный номер 0274948 выдан для произведения:
Твоя душа затравлена болью. Эта черная метка застыла в ее сердце, только мама подумала об аборте. Только подумала - а ты уже обречен. Эта рана будет зиять кроваво-черной дырой в груди всегда и не затянется вплоть до смерти, которая будет счастливым прибавлением, вожделенной свободой. Да, ты родишься и будешь жить - врач не позволит маме сделать аборт - будешь жить с постоянной болью и так привыкнешь к этому ощущению, что будет казаться: боли не существует вообще.
 То была первая иллюзия в твоей жизни, и ты прикрывался ею, будто щитом, просто жил, как все, а еще пытался быть хорошим, лучшим для родителей, а потом для всех остальных, и были моменты, когда это почти удавалось.
 Раскрошился щит, и клеймо, поставленное еще в утробе матери, раскрыла пасть, и душа содрогнулась от крика собственного сердца. А ты рыдал без слез, и они лились реками внутрь, въедаясь солеными следами. О, сколько было тех горько-соленых рек и ручейков! Они слились в единое мертвое озеро, на берегу которого стоял потрескавшийся соляной столб - твоя душа.
 Предполагал чему-то научиться, но упрямо строил свой мир иллюзий, жил в тумане заблуждения, охотно верил, безоговорочно любил... и тебя убивали: время медленно, с наслаждением, то сжимая сердце в кулаке, то отпуская на минутку, чтобы продлить агонию; время хладнокровно, почти равнодушно, быстро - одним словом или наоборот - медленным ядом молчания.
 Жестокие те, кого мы любим. Они - самые палачи. Поверишь кому-то, продемонстрируешь высшее проявление любви - и ты смертник. Сам дал в руки нож, сам наставил его к горлу. И счастлив тот, кого ранят открыто. Чаще же бьют в спину. Тогда падаешь на колени, и уже не в силах подняться. Чем сильнее любишь, чем больше отдаешься этому чувству и близким людям, тем больших страданий приносит нам любовь. Сто раз по сто, пока не поймешь, почувствуешь боль всего сущего от неба до земли.
 Смерть не спешит к тебе. Каждый раз встаешь, кусая губы, сдерживая стон, пряча раны.  Схватывал на нить дыры, латал душу наспех, присыпал пеплом сгоревших надежд. А любовь... Парадокс, но она еще дышала под завалами разрушенных иллюзий, и у тебя не поднялась рука добить ее. Потому что она хотела жить. А ты?
 Ты дальше шел по дороге потерь. Почему-то те, кто пишут, как здорово любить, молчат о том, что с тобой будет, когда потеряешь того, кого любишь.
 Если полюбишь, то будешь жить в постоянном страхе, что этот человек (или люди) исчезнет из твоей жизни; без любви жизнь лишена смысла. Где золотая середина? Говорят, что не найдешь, как не потеряешь. И ты можешь тысячу раз убеждать себя в том, что все к лучшему, что кто-то приходит, кто-то уходит из нашей жизни, что надо двигаться дальше, радоваться, что имел такое счастье знать его (ее, их). И обязательно будут другие, и забудешь, как страдал от разлуки. А если ты не хочешь находить кого-то или что-то еще? Тебе дорог ЭТОТ человек и все, что связано с ней!
 И не забыть ту ночь, когда просидел в кресле, не утирая слез, которые текли и текли без остановки, а потом взрывными аккордами прорывались долго сдерживаемые рыдания. Черпал кружкой свое горе из колодца отчаяния, пил, ни с кем не делясь, разливал, и оно плескалось за пазуху, пропитывая до костей. А потом и слезы кончились. Сухие красные глаза равнодушно смотрели куда-то в прошлое, в котором еще вчера улыбался, невольно вспомнив, а отныне оно будет приносить лишь печаль, лишь боль.
 Ты обманываешь тех, кто пытается подбодрить тебя, с умным видом и полуулыбкой утверждаешь, что все понимаешь и принимаешь - действительно, не бриться же наголо и бежать в лес. Можешь даже себя обманывать теми философско-ироничными штуками. Но тебе не хватает мудрости и смирения, чтобы принять эту роковую закономерность. Ты - сплошной оголенный нерв, и неизмерима печаль пилит смычком твои жилы.
 Ты боль - инфицировал еще до рождения. Этот вирус занесен через то проклятое клеймо, которое щемит, жжет, рвет душу на куски всю жизнь. Он коварен и не проявляет себя некоторое время. Множество пузырьков этого вируса затаились в организме в ожидании подходящего момента. Это может быть музыка, детский плач, чей-то взгляд, запах летнего вечера или сон - что угодно. Мгновенно возникают ассоциации, воспоминания, всплывают чувства, которые, ты думал, давно отжили свое. И тогда пузырьки начинают хаотично двигаться и выпускают остряки, которые изнутри разрезают вены, лопаются, источая густую горечь, и волна не крови - концентрированной боли заполняет тебя до края, накрывает с головой, и ты захлебываешься им. Это может произойти где и когда угодно и длиться от тысяча километровой секунды до бесконечности.
 Нельзя выработать иммунитет к этому вирусу, не существует ни вакцины, ни таблеток против него. Никто не поможет. Должен терпеть, сопротивляться, бороться.
 Лишь опий иллюзий на некоторое время приносят облегчение и забвение, и ты закутываешься в это белое марево, как в одеяло, и уже не отличаешь реальность от призрачности. Временная утеха, опасные лекарства. Когда приходит прозрение неизбежно, лезешь на стены, срываешься на волчий вой, бьешься в судорогах, в конце концов стихаешь, обездвижен, и тихое дыхание словно в последний раз холодит губы. Смыкаются веки. Там, в вакууме пустоты, боль отступает.
 Пройдет немало времени, прежде чем ты поймешь, что, видимо, в этих муках есть какая-то Великая Идея, которую нельзя постичь умом. Если так, то есть смысл жить. А жить - значит любить. Каждый удар сердца отдавать своей любви, не жалея последней капли крови для тех, кто рядом сейчас и тех, разлуку с кем будто переживал кончину Вселенной. А боль? Она была, есть и всегда будет. Каждый человек носит в себе этот вирус. Так надо для поддержания порядка вещей в мире. Поэтому и лекарств нет, но есть несколько сильнее от всяких таблеток и микстур - вера...
 И внутренний голос напомнит, что ты родился вопреки желанию матери, но по воле Всевышнего. Должен цепляться за соломинку веры, чтобы обрести мудрость, гармонию и достойно нести свой крест. Должен найти в себе мужество и разбить зазеркальный мир иллюзий навсегда. Никто не обещал, что будет легко. Но только так сможешь приручить свою боль, воспарить над ним и даже брать из него силу.
 Это будет потом, а пока на часах час ночи, и сегодня уже завтра. И ты больше не плачешь…
 25.10.2014г
 
Рейтинг: 0 280 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

 
Проза, которую Вы не читали

 

Популярная проза за месяц
125
120
106
95
95
Подруги 11 ноября 2017 (Татьяна Петухова)
93
92
91
91
86
86
83
79
76
73
71
70
69
Тёщин сон 3 ноября 2017 (Тая Кузмина)
66
УЧИТЕЛЬ 24 октября 2017 (Николина ОзернАя)
63
63
62
60
59
Предзимье 31 октября 2017 (Виктор Лидин)
59
58
57
53
45
38