ГлавнаяВся прозаМалые формыРассказы → Маленькая повесть о большой влюбленности

 

Маленькая повесть о большой влюбленности

17 апреля 2014 - Роза Хастян
article209325.jpg
Этот нелепый случай из далекого детства сыграл свою роль в её становлении...

Дело было давно...
В школе, где Она училась, объявили о приезде из столицы молодого талантливого поэта, произведения которого она читала взахлёб и учила наизусть. Классики литературы не оставляли в её неординарном сознании тот след, который сумел оставить этот молодой автор, который всего-то был старше Неё на какие-нибудь шесть-восемь лет.
И что Его могло привести в провинцию?
Не пригласили же его?
Если бы местное министерство образования решило сделать подарок юным любителям литературы, наверняка пригласили бы более маститого и более известного поэта.
А ЭТОТ... хоть и был чертовски талантливым, но в литературных кругах был новичком, и всего то печатался пару раз,(правда, в престижном литературном ежемесячнике).
«Наверное он сюда приехал "своим ходом", - думала Она.

Она жила в "дыре"(как сама называла свою деревню, находившуюся за сотни тысяч километров от столицы), но эта дыра была прибрежная. Считай - курорт! Море, горы, солнце, люди... кстати, самые гостеприимные люди, каких только можно представить.

«Вот и приехал... на курорт... мой тайный кумир.
Заодно, рекламу сделать себе, за счет своей будущей славы, т.е. своим визитом осчастливить местных "дикобразов"...» - продолжала в уме свои объяснения Она.

Она ехидничала, сама не зная, почему, но была настолько счастлива его визитом, что не понимала вокруг неё происходящее...
А происходило следующее: сразу после звонка чуть ли не бегом в класс вошла учительница по литературе.
- Так, дети! Через два часа к нам приедет молодой поэт........... Почти неизвестный, но говорят, что многообещающий. У нас в библиотеке должен быть его единственный сборник стихов. Я узнавала. И в единственном экземпляре. Девочки! Мальчики! Я принесу книгу, быстренько выучите по одному стиху... А то, неудобно, как-то... человек уважил нас, а мы о его стихах не знаем...
- За два часа? – недовольно стали шуметь дети.
- А сколько Вам надо? Оболтусы! За два часа стих не сможете выучить? А еще выпускной класс! Лодыри!
Дети опять начали недовольно бормотать…
- Я знаю наизусть все его стихи, которые были когда-либо опубликованы, - краснея, сказала Она...
- Ты? - у учительницы по литературе округлились глаза. - Ты нужное-то не учишь, то, что по школьной программе положено учить...
- Да... его стихи случайно мне попались... в журнале... я их выписала. Потом, спросила в библиотеке про книжку. В библиотеке не было, но библиотекарша где-то достала. Я и оттуда переписала все стихи. Я все его стихи знаю наизусть...
- Ну, молодец! Вот и выручишь нас. А я за это твою хилую тройку в четверти исправлю на четверку. Надо же!- удивленно, так и не разобравшись, КАК такое могло произойти, учительница направилась к двери...
Потом резко повернулась и спросила.
- А ты не врешь? Ну-ка почитай мне что-нибудь! Что-то не верится мне... Где ты, где поэзия?

Она опять покраснела , но стала читать.
Глаза учительницы на этот раз прищурились.
- Послушай, а почему ты именно его стихи выучила? И его ли это стихи, вообще?
- Его... он неординарный... его стихи особенные. Он пишет не только красиво, у него, что ни фраза - глубокая мысль...
-Ого! Да ты еще и литературный критик! - наконец расслабилась учительница и даже улыбнулась. - Ладно, уговор остается в силе: ты читаешь его стихи, спасаешь мероприятие, - я ставлю четверку. Только при нем читай громче, с выражением! - А действительно отличные стихи, - уже уходя, вполголоса сказала она, то ли классу, то ли самой себе...

Через полтора часа старшеклассники сидели в актовом зале школы и ждали "восходящую звезду". На сцене, где обычно организовались школьные концерты, стоял стол, на ней - графин с водой и жалкий букет мимоз в вазе, который уже выцветал, т.к. был конец апреля...

Она посмотрела на этот хилый букет и сердце сжалось. ТАКОМУ и этот... веник? А для настоящего букета времени - в обрез.
Она резко вскочила с места. Выбежала из зала и побежала по деревне. Она знала, что в одном дворе растут кусты жасмины, которые в этом году на удивление рано для своего времени - зацвели.
Запыхаясь, добежала до двора. Крикнула пару раз:
- Хозяйка! Тетя!
Никто не отозвался. Лишь злая дворняга прибежала к забору и стала остервенело лаять на неё. Драгоценные минуты проходили. Сейчас, вот-вот в зал войдет её кумир и... увидит этот жалкий букет мимозы...
Она отчаянно протянула руку через сетчатый забор, чтобы сломать несколько веток жасмина. Худая рука легко прошла через клеточку сетки. Она уже сорвала одну ветку, как собака укусила её за локоть...
Стало очень больно. Собака не отпускала. В это время выбежала хозяйка дома. Она издали стала ругать собаку. Собака с сожалением отпустила кисть девочки. Девочка держалась молодцом. Крови было мало, но на локте зияли две дырки от укуса.

-Деточка, что тебе надо? Боже! Укусила, гадина! Зайди в дом, йодом намажем, перевяжем руку, ой нет, давай в медпункт сходим, чего б ни вышло…
-Не, некогда мне в медпункт… - сказала девочка, закусив губу от боли.
- Сильно больно? – Спросила хозяйка, и бросила в собаку, попавшую под руку палку, - сволочь такая! Нашла, кого укусить. Ребенка! А котов боится!
Тебе цветы были нужны, да?- повернулась она к девочке. - В школу? Ой, ну пойдем, перевяжем! - С тревогой в голосе в голосе говорила она, - что ж ты меня не позвала?
- Я позвала... – прослезилась девочка то ли от боли, то ли от обиды, что опаздывает. А может, расчувствовалась от доброты хозяйки, которая не только не поругала за воровство, но и стала сама отрывать ветки цветущего, благоухающего жасмина...

Хозяйка собрала из сорванных веток огромный букет и отдала девочке.
- Тебе не больно? Кровь вроде не течет. Не глубоко, значит, цапнула паразитка. Воды принести? Давай хоть ранку помоем!
- Нет... спасибо...
***
Когда она открыла дверь в актовый зал, Её кумир уже сидел за столом, рядом с учительницей по литературе.
- А вот и она! Наша отличница!(?????). Она все Ваши стихи наизусть знает. О! Молодец, девочка! Букет принесла своему любимому поэту. Ну, давай, давай – проходи, что встала? – и пошла на встречу к девочке.
А сама, приблизившись к девочке, процедила сквозь зубы:
- Ты у меня получишь за фокусы. Все ждать её должны! Важная птица! Стихи она наизусть знает…

Девочка испугалась выпадов учительницы, но и понимала, что не красиво всё вышло.
Девочка сама хотела отдать букет поэту, но учительница выхватила у Неё букет, понесла и поставила на стол.
- Ну, начни! – сказала учительница. - Мы уже представились.- Улыбнувшись кивнула в сторону поэта, показывая этим жестом, де - поэт представился ребятам, - теперь ты начни читать стихи…
У Неё болела рука. Она умело прикрыла ранку: руку все время держала вдоль туловища. От бега в школу Она вспотела. От волнения вся тряслась. В горле пересохло.
Девочка поняла, что не сможет выговорить и звука.

И инстинктивно потянулась за графином с водой…

Графин опрокинулся. Вода пролилась прямо на книги и бумаги, которые лежали на столе… и на брюки поэта…
Он испуганно вскочил с места.
Конечно же, в другой ситуации всё это не выглядело бы так ужасающе. Подумаешь – брюки замочились ! Чистая, ведь, вода-то!
Но тут весь зал стал хохотать…
Дети есть дети…

Учительница замешкалась больше самого поэта!
Она, напрочь позабыв о педагогике, которому не один год училась в институте, позабыв, где и с кем находится, «вооружившись» своими каждодневными привычками, заорала:
- Идиотка! Неуклюжая! Вон отсюда!
- Что Вы? – спохватился поэт? Очевидно, более неудобно почувствовав себя не от самой неуклюжести девочки и последствий, а от дикого ора учительницы, - пустяки…

В это время глаза девочки и поэта встретились…
Поэт увидел в глазах девочки отчаяние, зов о помощи, боль…
Девочка увидела в глазах поэта… бездну мыслей… и, падая в неё, утонула…
Она потеряла сознание…

К этой злосчастной минуте, когда опрокинулся графин, боль в локте усилилась и стала невыносимой. Рука посинела и опухла. Но отчаяние и боль от слов учительницы были в стократ сильнее той, физической…
***
Пропуская все последующие события, скажу: жизнь на этом печальном эпизоде несостоявшейся встречи с поэтом, - не закончилась…

Она закончила школу. Встретила хорошего парня и вышла замуж.
Сложилось так, как сложилось.
Жизнь не была безупречно счастливой: по- всякому бывало...
Она полностью посвятила себе семье, детям.
Время шло. Юная девочка стала красивой женщиной, потом – прекрасной бабушкой.

Забыла ли она любимого поэта? Его стихи?
Нет. Не забыла… Наряду с молитвой, она шептала их ежедневно…
Более того, она все эти годы не могла выйти из… бездны взгляда поэта…


И… не расставалась с надеждой встретиться с поэтом еще раз…
Не понимала, зачем ей это? Она будет читать ему ТЕ стихи? Чувствует себя обязанной?
Навряд, ли…
Просто, Она была влюблена в поэта…
Семья требовала много времени, но Она сама стала писать стихи, понимая, что только став поэтом, как ОН, лишь, в литературных сообществах есть шанс увидеться с ним…

Стихи писались легко.
Но!
Все они шли в никуда. Т.е. сначала копились стопкой исписанных бумаг в шкафу, а затем все разом оказывались в печке…
***
… Спустя много лет, когда появилась мировая паутина интернета, Она стала публиковать свои стихи прямо «в эфир». В одном из литературных сайтов в один из дней она встретилась с именем СВОЕГО поэта.
Фото не было.
Публикаций – тоже.
Одно имя и некоторые скудные данные, как дата рождения и вероисповедование…

Сердце бешено забилось….
ОН? Не ОН? Спросить? КАК?

И, как назло(!) «имя» не общалось ни с кем, не переписывалось, чтобы встрять в комментариях, что позволяли правила литературного сайта.

Она недели две не могла сообразить , ЧТО делать.
Все приходящие в голову идеи казались нелепыми и бестактными…
И… в конце концов, навязываться к незнакомому человеку… тут ни одна детская привязанность и влюбленность не оправдает...
***
Она перестала общаться со всеми остальными…
Перестала сама сочинять свои стихи…
Одно и делала, что присаживаясь за компьютер и нырнув в мировую сеть , разглядывала пустую, «неподвижную» страницу СВОЕГО ПОЭТА…
***
Однажды Её осенило: она отправила Ему по электронной почте картинку с букетом жасмина, с сопроводительными строчками одного из первых Его стихов, которое она выписала из журнала тогда, когда еще у поэта не было ни одной изданной книги...
Падает слеза…
Ждет череды своей, другая…
Боже! Как мне узнать:
Праведна… из двух… какая?
***
Продолжение… НЕ следует.

© Copyright: Роза Хастян, 2014

Регистрационный номер №0209325

от 17 апреля 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0209325 выдан для произведения:
Этот нелепый случай из далекого детства сыграл свою роль в её становлении...

Дело было давно...
В школе, где Она училась, объявили о приезде из столицы молодого талантливого поэта, произведения которого она читала взахлёб и учила наизусть. Классики литературы не оставляли в её неординарном сознании тот след, который сумел оставить этот молодой автор, который всего-то был старше Неё на какие-нибудь шесть-восемь лет.
И что Его могло привести в провинцию?
Не пригласили же его?
Если бы местное министерство образования решило сделать подарок юным любителям литературы, наверняка пригласили бы более маститого и более известного поэта.
А ЭТОТ... хоть и был чертовски талантливым, но в литературных кругах был новичком, и всего то печатался пару раз,(правда, в престижном литературном ежемесячнике).
«Наверное он сюда приехал "своим ходом", - думала Она.

Она жила в "дыре"(как сама называла свою деревню, находившуюся за сотни тысяч километров от столицы), но эта дыра была прибрежная. Считай - курорт! Море, горы, солнце, люди... кстати, самые гостеприимные люди, каких только можно представить.

«Вот и приехал... на курорт... мой тайный кумир.
Заодно, рекламу сделать себе, за счет своей будущей славы, т.е. своим визитом осчастливить местных "дикобразов"...» - продолжала в уме свои объяснения Она.

Она ехидничала, сама не зная, почему, но была настолько счастлива его визитом, что не понимала вокруг неё происходящее...
А происходило следующее: сразу после звонка чуть ли не бегом в класс вошла учительница по литературе.
- Так, дети! Через два часа к нам приедет молодой поэт........... Почти неизвестный, но говорят, что многообещающий. У нас в библиотеке должен быть его единственный сборник стихов. Я узнавала. И в единственном экземпляре. Девочки! Мальчики! Я принесу книгу, быстренько выучите по одному стиху... А то, неудобно, как-то... человек уважил нас, а мы о его стихах не знаем...
- За два часа? – недовольно стали шуметь дети.
- А сколько Вам надо? Оболтусы! За два часа стих не сможете выучить? А еще выпускной класс! Лодыри!
Дети опять начали недовольно бормотать…
- Я знаю наизусть все его стихи, которые были когда-либо опубликованы, - краснея, сказала Она...
- Ты? - у учительницы по литературе округлились глаза. - Ты нужное-то не учишь, то, что по школьной программе положено учить...
- Да... его стихи случайно мне попались... в журнале... я их выписала. Потом, спросила в библиотеке про книжку. В библиотеке не было, но библиотекарша где-то достала. Я и оттуда переписала все стихи. Я все его стихи знаю наизусть...
- Ну, молодец! Вот и выручишь нас. А я за это твою хилую тройку в четверти исправлю на четверку. Надо же!- удивленно, так и не разобравшись, КАК такое могло произойти, учительница направилась к двери...
Потом резко повернулась и спросила.
- А ты не врешь? Ну-ка почитай мне что-нибудь! Что-то не верится мне... Где ты, где поэзия?

Она опять покраснела , но стала читать.
Глаза учительницы на этот раз прищурились.
- Послушай, а почему ты именно его стихи выучила? И его ли это стихи, вообще?
- Его... он неординарный... его стихи особенные. Он пишет не только красиво, у него, что ни фраза - глубокая мысль...
-Ого! Да ты еще и литературный критик! - наконец расслабилась учительница и даже улыбнулась. - Ладно, уговор остается в силе: ты читаешь его стихи, спасаешь мероприятие, - я ставлю четверку. Только при нем читай громче, с выражением! - А действительно отличные стихи, - уже уходя, вполголоса сказала она, то ли классу, то ли самой себе...

Через полтора часа старшеклассники сидели в актовом зале школы и ждали "восходящую звезду". На сцене, где обычно организовались школьные концерты, стоял стол, на ней - графин с водой и жалкий букет мимоз в вазе, который уже выцветал, т.к. был конец апреля...

Она посмотрела на этот хилый букет и сердце сжалось. ТАКОМУ и этот... веник? А для настоящего букета времени - в обрез.
Она резко вскочила с места. Выбежала из зала и побежала по деревне. Она знала, что в одном дворе растут кусты жасмины, которые в этом году на удивление рано для своего времени - зацвели.
Запыхаясь, добежала до двора. Крикнула пару раз:
- Хозяйка! Тетя!
Никто не отозвался. Лишь злая дворняга прибежала к забору и стала остервенело лаять на неё. Драгоценные минуты проходили. Сейчас, вот-вот в зал войдет её кумир и... увидит этот жалкий букет мимозы...
Она отчаянно протянула руку через сетчатый забор, чтобы сломать несколько веток жасмина. Худая рука легко прошла через клеточку сетки. Она уже сорвала одну ветку, как собака укусила её за локоть...
Стало очень больно. Собака не отпускала. В это время выбежала хозяйка дома. Она издали стала ругать собаку. Собака с сожалением отпустила кисть девочки. Девочка держалась молодцом. Крови было мало, но на локте зияли две дырки от укуса.

-Деточка, что тебе надо? Боже! Укусила, гадина! Зайди в дом, йодом намажем, перевяжем руку, ой нет, давай в медпункт сходим, чего б ни вышло…
-Не, некогда мне в медпункт… - сказала девочка, закусив губу от боли.
- Сильно больно? – Спросила хозяйка, и бросила в собаку, попавшую под руку палку, - сволочь такая! Нашла, кого укусить. Ребенка! А котов боится!
Тебе цветы были нужны, да?- повернулась она к девочке. - В школу? Ой, ну пойдем, перевяжем! - С тревогой в голосе в голосе говорила она, - что ж ты меня не позвала?
- Я позвала... – прослезилась девочка то ли от боли, то ли от обиды, что опаздывает. А может, расчувствовалась от доброты хозяйки, которая не только не поругала за воровство, но и стала сама отрывать ветки цветущего, благоухающего жасмина...

Хозяйка собрала из сорванных веток огромный букет и отдала девочке.
- Тебе не больно? Кровь вроде не течет. Не глубоко, значит, цапнула паразитка. Воды принести? Давай хоть ранку помоем!
- Нет... спасибо...
***
Когда она открыла дверь в актовый зал, Её кумир уже сидел за столом, рядом с учительницей по литературе.
- А вот и она! Наша отличница!(?????). Она все Ваши стихи наизусть знает. О! Молодец, девочка! Букет принесла своему любимому поэту. Ну, давай, давай – проходи, что встала? – и пошла на встречу к девочке.
А сама, приблизившись к девочке, процедила сквозь зубы:
- Ты у меня получишь за фокусы. Все ждать её должны! Важная птица! Стихи она наизусть знает…

Девочка испугалась выпадов учительницы, но и понимала, что не красиво всё вышло.
Девочка сама хотела отдать букет поэту, но учительница выхватила у Неё букет, понесла и поставила на стол.
- Ну, начни! – сказала учительница. - Мы уже представились.- Улыбнувшись кивнула в сторону поэта, показывая этим жестом, де - поэт представился ребятам, - теперь ты начни читать стихи…
У Неё болела рука. Она умело прикрыла ранку: руку все время держала вдоль туловища. От бега в школу Она вспотела. От волнения вся тряслась. В горле пересохло.
Девочка поняла, что не сможет выговорить и звука.

И инстинктивно потянулась за графином с водой…

Графин опрокинулся. Вода пролилась прямо на книги и бумаги, которые лежали на столе… и на брюки поэта…
Он испуганно вскочил с места.
Конечно же, в другой ситуации всё это не выглядело бы так ужасающе. Подумаешь – брюки замочились ! Чистая, ведь, вода-то!
Но тут весь зал стал хохотать…
Дети есть дети…

Учительница замешкалась больше самого поэта!
Она, напрочь позабыв о педагогике, которому не один год училась в институте, позабыв, где и с кем находится, «вооружившись» своими каждодневными привычками, заорала:
- Идиотка! Неуклюжая! Вон отсюда!
- Что Вы? – спохватился поэт? Очевидно, более неудобно почувствовав себя не от самой неуклюжести девочки и последствий, а от дикого ора учительницы, - пустяки…

В это время глаза девочки и поэта встретились…
Поэт увидел в глазах девочки отчаяние, зов о помощи, боль…
Девочка увидела в глазах поэта… бездну мыслей… и, падая в неё, утонула…
Она потеряла сознание…

К этой злосчастной минуте, когда опрокинулся графин, боль в локте усилилась и стала невыносимой. Рука посинела и опухла. Но отчаяние и боль от слов учительницы были в стократ сильнее той, физической…
***
Пропуская все последующие события, скажу: жизнь на этом печальном эпизоде несостоявшейся встречи с поэтом, - не закончилась…

Она закончила школу. Встретила хорошего парня и вышла замуж.
Сложилось так, как сложилось.
Жизнь не была безупречно счастливой: по- всякому бывало...
Она полностью посвятила себе семье, детям.
Время шло. Юная девочка стала красивой женщиной, потом – прекрасной бабушкой.

Забыла ли она любимого поэта? Его стихи?
Нет. Не забыла… Наряду с молитвой, она шептала их ежедневно…
Более того, она все эти годы не могла выйти из… бездны взгляда поэта…


И… не расставалась с надеждой встретиться с поэтом еще раз…
Не понимала, зачем ей это? Она будет читать ему ТЕ стихи? Чувствует себя обязанной?
Навряд, ли…
Просто, Она была влюблена в поэта…
Семья требовала много времени, но Она сама стала писать стихи, понимая, что только став поэтом, как ОН, лишь, в литературных сообществах есть шанс увидеться с ним…

Стихи писались легко.
Но!
Все они шли в никуда. Т.е. сначала копились стопкой исписанных бумаг в шкафу, а затем все разом оказывались в печке…
***
… Спустя много лет, когда появилась мировая паутина интернета, Она стала публиковать свои стихи прямо «в эфир». В одном из литературных сайтов в один из дней она встретилась с именем СВОЕГО поэта.
Фото не было.
Публикаций – тоже.
Одно имя и некоторые скудные данные, как дата рождения и вероисповедование…

Сердце бешено забилось….
ОН? Не ОН? Спросить? КАК?

И, как назло(!) «имя» не общалось ни с кем, не переписывалось, чтобы встрять в комментариях, что позволяли правила литературного сайта.

Она недели две не могла сообразить , ЧТО делать.
Все приходящие в голову идеи казались нелепыми и бестактными…
И… в конце концов, навязываться к незнакомому человеку… тут ни одна детская привязанность и влюбленность не оправдает...
***
Она перестала общаться со всеми остальными…
Перестала сама сочинять свои стихи…
Одно и делала, что присаживаясь за компьютер и нырнув в мировую сеть , разглядывала пустую, «неподвижную» страницу СВОЕГО ПОЭТА…
***
Однажды Её осенило: она отправила Ему по электронной почте картинку с букетом жасмина, с сопроводительными строчками одного из первых Его стихов, которое она выписала из журнала тогда, когда еще у поэта не было ни одной изданной книги...
Падает слеза…
Ждет череды своей, другая…
Боже! Как мне узнать:
Праведна… из двух… какая?
***
Продолжение… НЕ следует.

Рейтинг: +2 204 просмотра
Комментарии (4)
Серов Владимир # 17 апреля 2014 в 08:10 0
Потрясающая история первой любви! Истинной любви!
Роза Хастян # 17 апреля 2014 в 12:04 +1
girlkiss
Людмила Кузнецова # 17 апреля 2014 в 22:32 +1
Надо же! Через всю жизнь пронести это светлое чувство! Спасибо, Роза! 38
Роза Хастян # 18 апреля 2014 в 00:15 +1
Вам спасибо, милая! 040a6efb898eeececd6a4cf582d6dca6