ГлавнаяПоэзияЛирикаФилософская → Это двери скрипят на ветру...

Это двери скрипят на ветру...

3 ноября 2013 - Егор Воробьев

Это двери скрипят на ветру,

Это мне почему-то не спится.

И деревья дремлют в снегу,

В черном небе- черные птицы.

 

Скрежетание клювов стальных,

Что хотят мне выклевать сердце,

Слышу я у покоев своих-

Я впустил их лишь обогреться.

 

Но последней сюда входишь ты

Светлым призраком мертвой принцессы,

И под ноги летят лепестки,

Льются звуки траурной мессы.

 

Это кровь или капли вина?

Если кровь, то сколько же литров.

И смеются теперь по углам

Неизвестные в черных цилиндрах.

 

Восковые их лица в тени

Нарисованы столь неумело,

Что наружу торчат из-под них

Злые маски. И смотрят несмело.

 

И ничуть не дрожу я сердцем,

Но узнать все же я должен,

Кто впустил вас обогреться,

Кто Хозяин,кто ваш Художник...

 

Кто войдет сюда, в этот храм,

Тот назад вернуться не сможет.

Умирая от бесчисленных ран,

Он поймет всё и мне в том поможет.

 

Этот мир укрыт пеленой

Пыльной и довольно измятой.

Разглядеть я пытаюсь порой

Хоть какие-то яркие пятна...

© Copyright: Егор Воробьев, 2013

Регистрационный номер №0167504

от 3 ноября 2013

[Скрыть] Регистрационный номер 0167504 выдан для произведения:

Это двери скрипят на ветру,

Это мне почему-то не спится.

И деревья дремлют в снегу,

В черном небе- черные птицы.

 

Скрежетание клювов стальных,

Что хотят мне выклевать сердце,

Слышу я у покоев своих-

Я впустил их лишь обогреться.

 

Но последней сюда входишь ты

Светлым призраком мертвой принцессы,

И под ноги летят лепестки,

Льются звуки траурной мессы.

 

Это кровь или капли вина?

Если кровь, то сколько же литров.

И смеются теперь по углам

Неизвестные в черных цилиндрах.

 

Восковые их лица в тени

Нарисованы столь неумело,

Что наружу торчат из-под них

Злые маски. И смотрят несмело.

 

И ничуть не дрожу я сердцем,

Но узнать все же я должен,

Кто впустил вас обогреться,

Кто Хозяин,кто ваш Художник...

 

Кто войдет сюда, в этот храм,

Тот назад вернуться не сможет.

Умирая от бесчисленных ран,

Он поймет всё и мне в том поможет.

 

Этот мир укрыт пеленой

Пыльной и довольно измятой.

Разглядеть я пытаюсь порой

Хоть какие-то яркие пятна...

Рейтинг: +5 133 просмотра
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярные стихи за месяц
117
113
100
96
92
91
90
88
82
79
78
78
72
72
70
69
66
65
64
63
61
60
58
58
57
56
55
54
52
45