ГлавнаяВся поэзияЛирикаФилософская → Это двери скрипят на ветру...

 

Это двери скрипят на ветру...

3 ноября 2013 - Егор Воробьев

Это двери скрипят на ветру,

Это мне почему-то не спится.

И деревья дремлют в снегу,

В черном небе- черные птицы.

 

Скрежетание клювов стальных,

Что хотят мне выклевать сердце,

Слышу я у покоев своих-

Я впустил их лишь обогреться.

 

Но последней сюда входишь ты

Светлым призраком мертвой принцессы,

И под ноги летят лепестки,

Льются звуки траурной мессы.

 

Это кровь или капли вина?

Если кровь, то сколько же литров.

И смеются теперь по углам

Неизвестные в черных цилиндрах.

 

Восковые их лица в тени

Нарисованы столь неумело,

Что наружу торчат из-под них

Злые маски. И смотрят несмело.

 

И ничуть не дрожу я сердцем,

Но узнать все же я должен,

Кто впустил вас обогреться,

Кто Хозяин,кто ваш Художник...

 

Кто войдет сюда, в этот храм,

Тот назад вернуться не сможет.

Умирая от бесчисленных ран,

Он поймет всё и мне в том поможет.

 

Этот мир укрыт пеленой

Пыльной и довольно измятой.

Разглядеть я пытаюсь порой

Хоть какие-то яркие пятна...

© Copyright: Егор Воробьев, 2013

Регистрационный номер №0167504

от 3 ноября 2013

[Скрыть] Регистрационный номер 0167504 выдан для произведения:

Это двери скрипят на ветру,

Это мне почему-то не спится.

И деревья дремлют в снегу,

В черном небе- черные птицы.

 

Скрежетание клювов стальных,

Что хотят мне выклевать сердце,

Слышу я у покоев своих-

Я впустил их лишь обогреться.

 

Но последней сюда входишь ты

Светлым призраком мертвой принцессы,

И под ноги летят лепестки,

Льются звуки траурной мессы.

 

Это кровь или капли вина?

Если кровь, то сколько же литров.

И смеются теперь по углам

Неизвестные в черных цилиндрах.

 

Восковые их лица в тени

Нарисованы столь неумело,

Что наружу торчат из-под них

Злые маски. И смотрят несмело.

 

И ничуть не дрожу я сердцем,

Но узнать все же я должен,

Кто впустил вас обогреться,

Кто Хозяин,кто ваш Художник...

 

Кто войдет сюда, в этот храм,

Тот назад вернуться не сможет.

Умирая от бесчисленных ран,

Он поймет всё и мне в том поможет.

 

Этот мир укрыт пеленой

Пыльной и довольно измятой.

Разглядеть я пытаюсь порой

Хоть какие-то яркие пятна...

Рейтинг: +5 110 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!