ГлавнаяСтихиЛирикаФилософская → Это двери скрипят на ветру...

Это двери скрипят на ветру...

3 ноября 2013 - Егор Воробьев

Это двери скрипят на ветру,

Это мне почему-то не спится.

И деревья дремлют в снегу,

В черном небе- черные птицы.

 

Скрежетание клювов стальных,

Что хотят мне выклевать сердце,

Слышу я у покоев своих-

Я впустил их лишь обогреться.

 

Но последней сюда входишь ты

Светлым призраком мертвой принцессы,

И под ноги летят лепестки,

Льются звуки траурной мессы.

 

Это кровь или капли вина?

Если кровь, то сколько же литров.

И смеются теперь по углам

Неизвестные в черных цилиндрах.

 

Восковые их лица в тени

Нарисованы столь неумело,

Что наружу торчат из-под них

Злые маски. И смотрят несмело.

 

И ничуть не дрожу я сердцем,

Но узнать все же я должен,

Кто впустил вас обогреться,

Кто Хозяин,кто ваш Художник...

 

Кто войдет сюда, в этот храм,

Тот назад вернуться не сможет.

Умирая от бесчисленных ран,

Он поймет всё и мне в том поможет.

 

Этот мир укрыт пеленой

Пыльной и довольно измятой.

Разглядеть я пытаюсь порой

Хоть какие-то яркие пятна...

© Copyright: Егор Воробьев, 2013

Регистрационный номер №0167504

от 3 ноября 2013

[Скрыть] Регистрационный номер 0167504 выдан для произведения:

Это двери скрипят на ветру,

Это мне почему-то не спится.

И деревья дремлют в снегу,

В черном небе- черные птицы.

 

Скрежетание клювов стальных,

Что хотят мне выклевать сердце,

Слышу я у покоев своих-

Я впустил их лишь обогреться.

 

Но последней сюда входишь ты

Светлым призраком мертвой принцессы,

И под ноги летят лепестки,

Льются звуки траурной мессы.

 

Это кровь или капли вина?

Если кровь, то сколько же литров.

И смеются теперь по углам

Неизвестные в черных цилиндрах.

 

Восковые их лица в тени

Нарисованы столь неумело,

Что наружу торчат из-под них

Злые маски. И смотрят несмело.

 

И ничуть не дрожу я сердцем,

Но узнать все же я должен,

Кто впустил вас обогреться,

Кто Хозяин,кто ваш Художник...

 

Кто войдет сюда, в этот храм,

Тот назад вернуться не сможет.

Умирая от бесчисленных ран,

Он поймет всё и мне в том поможет.

 

Этот мир укрыт пеленой

Пыльной и довольно измятой.

Разглядеть я пытаюсь порой

Хоть какие-то яркие пятна...

Рейтинг: +5 161 просмотр
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Новости партнеров
Загрузка...

 

Популярные стихи за месяц
139
90
86
78
70
65
63
63
61
61
57
57
55
54
53
52
47
45
45
44
44
44
42
42
37
37
Цветок 24 апреля 2018 (Тая Кузмина)
35
34
33
21